Odyssen av James Joyce
Jag hittade en gammal efterhärmning från min utbildning i kreativt skrivande.
De tunga molnen ligger på mitt huvud som en mössa. Regnet rinner ner för nacken och in i min stickade tröja. Jag känner hur den lilla floden av kallt regnvatten flyter ner över ryggraden och stoppas av strumpbyxlinningen. Där blir det sedan en fördämning som stoppar upp vattnet på dess väg.
November är en mellanmånad. Varken höst eller vinter, precis som september varken är sommar eller höst. Vilket väder förväntas? Regn eller snö?
Jag tittar upp mot det gråa och ser inget mer än just det, grått. Det är som att titta på snö, efter ett tag vet man varken ut eller in och kan inte urskilja varken himmel eller jord.
2014-11-13